Autor: Andreas

Letztens war ich mit der Tochter in der Innenstadt beim Maxi Sand. Der Maxi Sand ist ein betreuter Sandkasten, den die Stadtverwaltung im Sommer aufschüttet, damit die Kinder in der Innenstadt einen Spielplatz haben. Natürlich findet so ein Platz auch schnell Freunde im Bereich des Gesindels, die hier ihr Altglas, ihre Kippen oder auch mal eine Spritze im Sand entsorgen. Auch das Tierreich – namentlich Lassie, Kommissar Rex und Co – nutzt den Öffentliche Platz gerne für das ein oder andere große Geschäft. Doch eigentlich ist es ein Ort der Freunde, an dem Kinderaugen unter pädagogischer Kontrolle leuchten und lachen, während Mama und Papa ein wenig shoppen gehen.

Meine Tochter ist jetzt drei, da lass ich sie natürlich nicht alleine unter pädagogischer Kontrolle im Maxi Sand spielen, um shoppen zu gehen. So saß ich also neben dem Sandkasten und schaute den Kleinen und Kleinsten dabei zu, wie sie nett miteinander spielten, sich mit Sand und Hundekot bewarfen, dabei lachten und noch nicht an morgen dachten. „Sind sie nicht süß“, sagt eine Vater neben mir und guckte mit verklärten Blick in den Sandkasten. Ich nickte. Eine Wonne, wollte ich gerade sagen, da eroberte ein weiteres Kind den Maxi Sand. Er war ein wenig älter als meine Tochter, wohlgenährt, ja man kann von überernährt, also dick sprechen. Mit einem furchtbaren Schrei sprang er in den Sand und schaffte es mit wenigen Handgriffen, verschiedene Kinder zur Flucht zu animieren. „Mama!“ „Papa, Aua“, hörte ich es aus dem Sandkasten und verschiedene aufsichtführende Personen stürmten in den Sand, um ihre Kinder oder ihre in Obhut genommenen Kinder vor dem Unwesen des Arschlochkinds zu retten. Denn das war es, ein Arschlochkind. Noch bevor ich selber schnell genug reagieren konnte, hatte das Arschlochkind, Otis hieß es, auch noch so ein Hipster Name, meiner Tochter einen roten Schaufelradbagger auf den Kopf gehauen. Gut, es war ein Plastikschaufelradbagger, ein Spielzeug, aber in den richtigen Händen kann auch ein Spielzeug zu einer gefährlichen Waffe werden. Und in Otis Händen war der Schaufelradbagger eine sehr gefährliche Waffe. Wem gehört dieses Arschlochkind, schrie ich also, und rettete meine Tochter aus den Fängen dieser Bestie in Kinderhaut.

Wen nennen sie hier Arschlochkind?, rief der Vater neben mir und plusterte sich in seiner Jack Wolfsskin Jacke auf. Gerade noch Tränen der Rührung in den Augen, waren seine Tränen nun der Wut gewichen. Der Wut eines Vaters dessen Sohn beleidigt wurde. Mein Otis ist ein liebesvolles, gesundes, hochsensibles, hyperintelligentes Kind. Wenn ihr Kind sich nicht mit Worten wehren kann, gleich nach dem Vater rufen muss, kann mein Otis doch nichts dafür, verteidigte Otis Papa Otis. Es ist nicht mein Otis bei dem was nicht stimmt, es ist die Nachbarschaft, die Gegend, die Stadt, das Land, die Schulen und der Staat, der meinen Otis zu so einem Raufbold machte, brüllte der Papa von Sinnen. Ja, ich sah Schaum vor seinem Mund. Und da ich darauf nichts zu antworten wusste, kam es, wie es kommen musste., Wenige Sekunden später prügelte sich zwei Männer im Maxi Sand, zogen sich an den Haaren und bewarfen sich mit Schäufelchen und Eimerchen. Eine Prügelei, ja Rauferei war im Gange, die sogar dem Gesindel, das in einer Ecke des Sandkastens ungesehen Drogen konsumierte, zu viel war und sie aus dem Sandkasten vertrieb. Das Tierreich vergaß ihr Geschäft und Prinzessin Lillifee und ihre Freunde jammerten lautstark am Rand des Maxi Sands.

Heute, eine Woche später, die Wunden sind fast verheilt, lese ich in der Zeitung das Chemnitz sich als Kulturhauptstadt bewerben will und muss an Otis und seinen Papa denken.

In einem Interview sagt ein Stadtoberer, dass es nicht die Chemnitzer sind, nicht sie Sachsen, nicht die Ostdeutschen oder Deutschen insgesamt, die den rechten Zorn in sich tragen. Das Problem ist keine regionales, Man muss weiter schauen. Der Hass ist überall, sagt der Herr der Stadtverwaltung. Auch Otis Papa wusste, dass sein Arschlochkind ein Produkt der Zeit ist. Otis ist das, was die neoliberale Gesellschaft aus ihm gemacht hat.

Ich denke: Otis Papa ist in Penner und der Typ von Stadtverwaltung Chemnitz ein Idiot. Natürlich gibt es auch wo anders Idioten und Penner und vielleicht gehöre ich sogar dazu, bin einer von ihnen. Gut, aber ich will auch nicht Klassensprecher werden. Erkenne dich selbst. Ein blöder Spruch. Das stimmt. Aber wenn Otis später Klassensprecher werden möchte oder wenn morgen Chemnitz Kulturhauptstadt werden will, dann sag ich nur: Ne, erkenne ich dich selbst und ich bin dagegen.

Männer und Macht. So einem richtigen Mann, so einem Typen, der eine Dame auch mal die Hand auf den Po legt und ihr dabei seine geilen Fantasien ins Ohr flüstert, möchte man in Zeiten von „#Metoo“ doch nicht an der Macht wissen. Oder?
Die eine Hälfte schreit, die andere Hälfte bewundert. Ob Donald Trump, Sylvio Berlusconi, Nicolas Sarkozy, neben ihrer fragwürdigen Politik stehen sie alle ihren Mann und betonen gerne immer wieder, was sie für wilde Hengste sind. Die Frauen an ihrer Seite oft Schmuckstücke, die man gut auf einer öffentlichen Veranstaltung präsentieren kann. Macht macht sexy, ohne Frage. Wer erinnert sich zum Beispiel nicht an die Affäre Dominique Strauss-Kahn. Der Direktor des IWF wurde angeklagt, diverse Frauen vergewaltigt und an Sex Partys teilgenommen zu haben. Die Affäre kostete ihn vielleicht die Präsidentschaft, das ging den Franzosen doch ein wenig zu weit. Aber hinter vorgehaltener Hand bewunderten die Franzosen auch diesen geilen Franzmann, und nicht nur Männer bewunderten ihn. Auch seine Frau stand natürlich die ganze Zeit hinter ihm. Sogar als er offen zugeben musste, dass er an wilden Sex Orgien teilgenommen hatte, ließ sie ihn nicht fallen, hielt sie zu ihm. Erst als seine Ämter verloren hatte, die Präsidentschaft futsch war und die Presse ihn nicht mehr interessant fand, verließ sie ihn. Macht macht sexy und jetzt war sie eben futsch, die Macht. Es ist gut, dass immer wieder Debatten wie die “#MeToo” Debatte solchen Machtmenschen zeigen, dass sie sich nicht alles erlauben können. Es ist zwiespältig, dass viele Frauen, solche Männer zum einen verurteilen, zum anderen scheinbar offen bewundern. So wird das Spiel weiterhin gespielt und das Objekt Frau von vielen Männern als Statussymbol wie der SVU angesehen.

Münster,  10. Oktober, 13 Uhr. Im Radio sprechen sie davon, dass es der wärmste Herbst aller Zeiten wird oder wenigstens seit Beginn der Zeitmessung. Gerade hatten wir erst den wärmsten Sommer, davor den wärmsten Frühling, da schließt sich der Herbst doch gut an. Seit Monaten hat es hier nicht mehr ausgiebig geregnet. Immer mal wieder gab es einen Schauer, aber schnell waren die paar Tropfen versickert und vergessen und ein blauer Himmel vertrieb die düsteren Gedanken, dass dort was nicht stimmen könnte.

Karl B. aus M. sagt: „Du Miesepeter.“ Er meint, es ist eben auch schön, dieses Wetter. In den Straßencafé genießen die Bürger ihren goldenen Herbst bei einer Latte mit Schokostreuseln oder sogar einem Eiskaffee mit Sahnehäubchen. „Wann gab es denn schon mal sowas? Sei doch nicht immer so eine Miesepeter“, sagt Karl B. aus M., wenn ich erzähle, dass ich das Wetter nicht normal finde, mir Regen wünsche. Er findet es auch nicht normal, aber gleich vom Weltuntergang sprechen, den Diesel verbieten und die Kohle verbannen. „Junge“, sagt er. „Du hast doch studiert.“ Was wirklich ein seltsames Argument ist, dieses studieren. Jedenfalls verstehe ich das Argument nicht. Muss ich auch nicht, denn Karl B. aus M. gibt es nur in meinem Kopf und in diesem Text ist er kurzzeitig real. Aber es gibt andere, die realer sind als Karl B. aus M., und dann gibt es da noch die AFD. Sie ist sehr real und sie sehr seltsame Antworten auf meine Fragen und Ängste.

Die Aussagen des Weltklimarats, dass Klimaänderungen vorwiegend menschengemacht seien, sind wissenschaftlich nicht gesichert, schreiben sie kurz und bündig auf ihrer Seite. Sie basieren allein auf Rechenmodellen, die weder das vergangene noch das aktuelle Klima korrekt beschreiben können. (afd.de Energie und Klima) 

Zwei Sätzen ist der AFD meine Klimaangst wert, dabei stehen sie doch so auf Ängste. Aber bitte nicht bei Dingen, die schon immer funktioniert haben, sagen sie.

So ein AFD Wähler hat es schon gut. Der ist eben kein Miesepeter. Weiter so, Bergmann, denkt er, der AFD Wähler. Lass dir von den Grünen und der Merkel nichts sagen, liebes Vaterland, schreien sie auf der Straße. Hambacher Wald abholzen! Braunkohle für alle. Wie lassen uns unseren Diesel nicht verbieten, sagen sie.

Jeder fünfte Wähler ist ein AFD Wähler. Jeder fünfte Stimme unterstützt diese Meinung.

Nichts sehen, nichts hören, nichts sagen. Die Affen halten sich alles zu, was man sich zu halten kann. Uns was man doch mitbekommt? Das ist Lügenpresse, Weltverschwörung und Angriff von Außerirdischen. Schöne einfache Welt.

Sonntag, 7 Oktober 2018. Nachmittags treffe ich vor einer Bäckerei Frank. Er steht in einem kleinen Pulk von Menschen und hat einen Aufkleber mit seinem Namen auf dem Pullover geklebt. Er erzählt mir, dass ich es hier mit der Sarah Wagenknecht Geschichte „Aufstehen“ zu tun habe. Ein erstes Treffen in Münster. Als ich wohl zu neugierig gucke, bietet er an, mir die Facebook Seite zu schicken. Darüber tauscht man sich aus und darüber ist auch das erste Treffen zustande gekommen. Gegenüber der Bäckerei im Cafe eines alten Kinos.

Ich kaufe meinen Kuchen und überlege, ob ich mich jetzt auch noch engagieren möchte und schäme mich sogleich für den Gedanken. Sieben Staffeln Suits, eine langweilige amersikanische Rechtsanwaltsserie bekifft den ganzen Tag gucken und keine Zeit haben, online eine Petition zu unterschreiben, dass zum Beipiel der Hambacher Forst bleiben muss. So einer nennt sich links im Geiste, schimpfe ich tief in meinem Kopf. Aber ganz weit im Geiste. Ganz weit in meinem Kopf.

Die meisten alten Straßen – Recken für Menschenrecht, Umwelt und Liebe haben aufgegeben. Ihre Zwei Kinder Familien, ihr kleines Glück erlauben kein politisches Engagement, wenn es nicht wenigstens ein wenig Gold oder Anerkennung dafür gibt. Sogar die Damen und Herren Autoren und Künstler machen keinen Handschlag aus Nächstenliebe oder für Muttererde. Das eigene Krönchen muss wenigstens von allen Seiten geputzt werden. Und eigentlich sollte man nichts für lau machen, sagen sie. Dann kommen morgen alle an und wollen, dass man umsonst spielt, liest oder rumhopelt, sagen sie. Habe ich sicher auch mal gesagt.

Gedankenspiel: Stellen sie sich vor, sie machen es gerne für eine gute Sache umsonst, aber die gute Sache kann auf ihre Hilfe verzichten. Dann weinen Sie auch wieder.

Wer hat sich in meiner Generation überhaupt engagiert. Wir waren die Generation Golf, Praktikum, Internet, die neue Pop Literatur und Ich-Ag. Wie waren uns selber am Wichtigsten. Meine Generation ging nur zur Love Parade auf die Straße. Naja, irgendwie ehrlich.

Der Adi hat seine Flagge und den ganzen Krempel jetzt wieder reingeholt. „Wo die Deutschen wieder einmal so im Osten versagt haben, muss ich nicht auch noch Flagge zeigen“, erklärt Adi gerne, wenn jemand fragt, und irgendeiner fragt ja immer. Dabei hatte sich Adi so Mühe mit dem Haus- und Hofschmuck gegeben. Sein Auto hatte zwei kleine Fähnchen im Fenster, die Seitenspiegel waren mit Deutschlandüberzieher versehen, in seinem Garten hisste er an einem 10 Meter Fahnenmast Schwarz Rot Gold und in jedem Fenster hing wenigstens ein kleiner Deutschlandwimpel. Der Adi war der zwölfte Mann in Russland, also eigentlich hinterm Fernseher, aber dort schrie er bis nach Russland.

Aber ach, hat alles nichts genützt. Der Deutsche hat im Osten wieder versagt, betont Adi, wenn man ihn fragt und irgendeiner fragt ja immer. Der Deutsche kann den Osten einfach nicht. Adi weiß das. Adi hat Bücher gelesen, wo das drinnen steht. Der deutsche Plan im Osten neue Gebiete für das Volk zu annektieren, ist im 20. Jahrhundert zweimal schön daneben gegangen, schreiben deutsche Wissenschaftler in deutschen Büchern, die über deutsche Verlage vertrieben werden.

Das erzählt Adi gerne jeden, der danach fragt und irgendjemand fragt ja eigentlich immer.

Nein, jetzt wird nicht mehr Flagge gezeigt, auch wenn Adi stolz auf seine Flagge ist. Seit 2006 darf der Deutsche nämlich wieder Flagge zeigen, weil er so ein klasse Gastgeber war.

„Du, der Deutsche, der hat sich verändert. Die Kartoffel ist richtig nett geworden.“ Solche Sätze haben die Ausländer im Sommer 2006 gesagt, als die ganzen Ölaugen, Neger und Itaker Adi und die anderen Deutschen besucht haben. Das war ein Jahr. Adi kriegt immer Tränen in die Augen, wenn er daran denkt, wie schön das war. Weltmeister wurde man nicht, aber man gezeigt, dass es den guten Deutschen gibt. Und auch der Adi ist in Guter. Ein guter Deutscher. Auch der Adi isst gerne mal einen Döner oder zwei. Und Pizza. Die Pizza ist für den Adi eigentlich schon so normal wie eine anständige Currywurst. Da fängt nämlich Gastfreundschaft an. Auch mal das Fremde zulassen. Ja, und der Adi weiß, die Internationale Küche zu schätzen. Mach scharf, sagt er gerne, zu seinem Lieblings-Dönermann und der Dönnermann kann scharf, das glaube mal. Das betont der Adi auch gerne, das der Dönermann scharf kann, wenn man ihn fragt, und irgendeiner fragt ja immer.

1936 bei den Olympischen Spielen hat der Deutsche auch gezeigt, dass er ein guter Gastgeber war. Damals durfte auch der Neger aus Amerika mitspielen, da hat niemand was gesagt. Heute spielt der Neger sogar bei den Deutschen mit, da sagt natürlich der ein oder andere was. So als Nachbar möchte man ihn ja nicht haben, den Neger, sagt der ein oder andere leise. Weil das darf man wohl noch sagen, sagt man, wenn man das eigentlich nicht sagen darf. Neger, Neger, denkt Adi und lacht. „Lieber Neger, seien sie uns willkommen, aber nicht als Nachbar“, sagt ein Kollege von Adi immer. Der Spinnemann. Wie der Gauland. Auch so ein Spinnemann. Da muss sogar Adi lachen, wenn der Kollege so Späßchen macht. Aber heute ist Adi nicht nach Späßchen. Ne, Adi ist traurig. Jetzt auch noch die Schande von Russland. Um wer ist schuld? Viele. Der Osten. Der Neger. Die beiden Türken. Die Merkel. Und die Grünen sowieso. Die Windbeutel.

Naja, Adi hängt die Flagge ab. Und Montag,, wenn der Seehofer die Merkel richtig in den Popo … dann steht der Adi mit an der Grenze, Flüchtlinge kloppen.

Obacht Bürger! Münsters hat mit sinkenden Käuferzahlen in der guten Stube zu kämpfen. Münsters Einzelhandel geht den Bach runter.  In einem Leserbrief, verfasst von einer Monika R. aus dem Pendler-Dorf O., werden jetzt die wirklichen Gründe benannt.

Obacht! Es sind einmal nicht die Online Shops, die dem traditionellen Händler in der Stadt des Westfälischen Friedens den Krieg erklärt haben – heute geht es nicht gegen Amazon, Zalando und Co.

Obacht! Heute sind es auch nicht die zahlreichen Events, welche die Provinzhauptstadt in einen Vergnügungspark verwandeln. Natürlich machen sie dem Kaufmann das Leben schwer, da wir beim zu Tode Vergnügen gerne eine 1-Meter Bratwurst verspeisen, aber nicht unbedingt ein klassisches Porzellan Service erwerben.

Nein, heute steckt der Teufel mal nicht im Online Handel oder im Freizeitpark Deutschland. Nein, heute sind es die Horden marodierender Radfahrer, die täglich über Münsters Straßen jagen, die der Kaufmannschaft, den Erben der alten Hanse, den Garaus bereiten.¹

Monika R. weiß in ihrem Leserbrief, von traumatisierten Besucher der Friedensstadt zu berichten, die einmal in der Innenstadt ausgesetzt, ängstlich sich an Mauerwände drückten, um sich gegen den Fahrradfahrer zu schützen. Zu Hilfe. Zu Hilfe, stand auf den Lippen dieser fremden Besucher, so Monika R. aus dem monothematischen Pendler-Dorf O.

Jetzt will man dem Schrecken jedes Autofahrer auch noch die Vorfahrt auf so mancher klassischer Autostraße schenken. Monika R. sagt: „Obacht! Die Situation ist völlig außer Kontrolle.“ Heute fragt die Leserin und besorgte Bürgerin zu Recht: „Und was kommt als Nächstes?“

Erst wenn der letzte Diesel verschrottet, das letzte Kohlekraftwerk abgestellt und wir auf jedem Hügel eine Windkraftanlage gestellt haben, werden wir erkennen, das der wahre Teufel Bio isst, so die Leserin Monika R. aus dem Vorgarten- und Carport- Paradies O.

Ich sage: „Monika R., du hast Recht. Bald wird der letzte Autofahrer Deutschland den Rücken kehren. Und ich hoffe, er nimmt dich mit.

Münster, Hauptbahnhof. 15:34 Uhr. Regionalbahn Richtung Hamm. Gerüchte sagen, dass die Bahn langfristig versucht das Flexticket aus ihrem Angebot zu nehmen. Reisende sollen sich auf Zug und Zeit festlegen. So lassen sich Kapazitäten besser planen. Man ist den Aktionären nicht den Reisenden verpflichtet. Spontanität und Flexibilität sind gesellschafts-politisch erwünscht, aber werden von der Bahn blockiert. “Junge, alles geht den Bach runter”, sagte letztens Mutter, als ich über die Bahn schimpfte. Meine Mutter ist schon eine weise Dame, dachte ich da, was Blödsinn ist. Aber über die Bahn zu schimpfen, ist auch Blödsinn oder einfach langweilig.

Hamm, Hauptbahnhof. 15:57 Uhr. Weiter mit dem ICE nach Berlin. Im Bordbistro: Kaffee, Kaffee, Bier. Vor mir sitzt ein Herr, der zu seinem Salat mit Hähnchenbrustfilet ein Gläschen Wein nimmt. Seine feingeistigen Gesten lösen sich in Luft auf, als ich die Augen schließe und ihn schmatzen höre. Aus Respekt wird Ekel. Ich muss die Augen öffnen und mich auf anderes konzentrieren. Eine Freundin erzählte mir unlängst, dass sie nur noch die Fehler ihres Mannes wahrnimmt. Sein Schmatzen, Schlürfen, Schnarchen machen sie wahnsinnig. Früher hat sie das nie gehört. Jetzt nimmt sie nichts anderes mehr an ihm wahr. Letztens hat sie geträumt, dass sie ihm im Schlaf einen schweren Vorschlaghammer über den Schädel gezogen hat. „Ist das nicht schrecklich, so etwas zu träumen?“, fragte sie mich. Am Schlimmsten sei gewesen, dass danach endlich Ruhe war und sie schlafen konnte. „Ich habe meinen Mann erschlagen und mich danach neben ihm ins Bett gelegt und endlich ruhig geschlafen“, sagte sie. Ich muss daran denken, dass ich auch manchmal schnarche. Ich sollte den Vorschlaghammer wegräumen, wenn ich wieder in Münster bin.

Berlin, Hauptbahnhof, 19:11. Zwei Zigaretten vor dem Eingang, zweimal werde ich angesprochen und um eine kleine Geldspende gebeten, Zweimal lehne ich ab. Kaltfront Berlin. Es ist spürbar kälter in dieser Stadt. Nicht nur die Luft, auch das Miteinander. Ich habe Berlin noch nie gemocht. Das liegt aber an einer verkorksten Beziehung, die ich hier hatte, nicht an der Stadt. Doch die alte Liebelei hat mir die Stadt madig gemacht, Ich gönne mir für zwei Euro einen Kaffee, nehme zwei Milch und zwei Zucker und warte auf die S-Bahn. Straußberg Nord bis Ostkreuz. Ich schließe die Augen. Überall zieht man Rotze hoch, schnupft, hustet und röchelt. Im Radio sprachen sie heute von der Grippewelle, die Deutschland erfasst hat. Auch mich und viele S-Bahn Reisende hat sie erfasst. Ich bin Teil einer Welle.

24h Hostel. Neuköln. 19:40. Der Veranstalter des Poetry Slams hat mir ein Einzelzimmer reserviert. Das ist nicht selbstverständlich auf einem Slam. Aber ich bin ein Urgestein dieser Szene, da hat man hier und da Vorteile. Zum Beispiel ein Einzelzimmer. Ich werfe die Tasche aufs Bett, gucke mich kurz um. „Rauchen verboten. Fünfzig Euro Strafe.“ steht auf einem Schild an der Tür. Das ist billig. Ich habe auch schon Hotelzimmer gesehen, wo man bis zu 150 Euro Strafe fürs Rauchen bezahlen musste. Ich rauche trotzdem heimlich in den Zimmern. Wenn man aus dem Fenster raucht, riecht das niemand. Im 24h Hostel kennt man solche Tricks. Die Fenster lassen sich nicht öffnen, so dass ich aufs Rauchen im Zimmer verzichten muss. Ein Grund mit dem Rauchen aufzuhören, ist für mich, den Demütigungen zu entkommen, denen Raucher täglich ausgesetzt sind.

U Bahnhof Neuköln. 19:55. U7 Richtung Rathaus Spandau. Eine Station bis zum Heimathafen, eine große Theater- und Konzertbühne, wo heute ein Poetry Slam stattfindet, ein Dichterwettstreit, bei dem das Publikum entscheidet, was gut und was schlecht ist.

U-Bahn Station Karl Marx Straße und am Ziel. Karl

Marx feiert dieses Jahr seinen zweihundertsten Geburtstag. Im Mai 1818 wurde er geboren, hundert Jahre später die Oktoberrevolution und der Versuch seine Ideen in die Realität umzusetzen. Seine Anhänger im fanatischen Glauben, dass die Geschichte automatisch in den Sozialismus und später Kommunismus mündet. Die Geschichte vorherbestimmt. Das ist Fakt, sagen sie. Spinner sind das, sagt unter anderem Mutter.  Ich nehme mir fest vor, dieses Jahr mal was von dem Karl Marx zu lesen. Aus Respekt.

Der Slam selber eine Offenen Bühne mit eher schwachen Texten. Ich werde als Sieger gefeiert, kann mich aber nicht wirklich drüber freuen, da ich nur ein paar alte Texte vortrage und die Konkurrenz eher bescheiden ist. Warum macht man das bloß?, frage ich mich und nehme mir vor, dass es das letzte Mal war. Solche Vorsätze machen aber gar keinen Sinn.

Neuköln, 24h Hostel. 23: 30 Uhr. Später im Hostel sitze ich mit Döner und Fernbedienung auf dem Bett und gucke „Good bye Deutschland“. Zu Hause habe ich kein Privatfernsehen und so bin ich schnell gefesselt. Während mir Zwiebeln, Dönerfleisch, Soße und Rotkohl aus dem Brot aufs Bett fallen, versucht ein Auswanderer -Pärchen sein Glück in Thailand. Als sie schwanger wird, brechen sie das Projekt Auswanderung ab.  “Die medizinische Versorgung in Deutschland ist doch besser”, sagen sie. Vielleicht werden sie noch einmal auswandern, wenn ihre Tochter aus dem Haus ist. Vielleicht werden sie auch einer christlich- fundamentalistischen Sekte beitreten, denke ich und schlafe mit Socken und dicken Pullover auf dem großen Bett mit der kleinen Decke ein. Alles ist gut. Morgen fahre ich wieder nach Münster. Ich freue mich.